domingo, 6 de marzo de 2011

martes, 1 de febrero de 2011

sábado, 8 de enero de 2011

AMANTES SIN BARAJA III

EL CURSI

Y yo desperté llorando esta mañana / Cuando en el lecho me volví a tu lado/ Y tú ya no estabas.
Rodrigo Miranda C.

Aprendí a amarte entre las cáscaras de la papa y la salsa de tomate en los dedos, aprendí a quererte en el inmenso placer de la comida y degustarte en cada gota que se derramaba en los platos y en las copas y el vino que bebías de mi pecho…
Aprendí a amarte luego en la cama, en la enfermedad de la costumbre, en la necesidad de la rutina, en los desayunos fríos y la carne escarchada, en el polvo matutino de las cosas que ya solo sabían enunciar tu nombre, en el agotamiento de los recibos, en la letra pequeña de las facturas y en los descuidos hogareños.
Aprendí a amarte luego en la ausencia, en el abandono por la casa, en tres objetos olvidados y los viejos discos. En la guitarra ya sin cuerdas, en la losa sucia de la cocina, en la camisa que olvidaste en el armario y en las cartas que ya no llegaban.
Y te olvide de pronto un día, en que nos vimos en la calle, y ya no eras el mismo, venías con una cara de hombre de negocios, con tus horarios y tus relojes y tu dinero, y ya habías relegado las recetas y las salsas. Te amé hasta ese día en que te vi caminado hacia mí, envenenando tu recuerdo.  

AMANTES SIN BARAJA II

DESAPARICIONES

Bebíamos champaña de tus pequeños pechos mientras nos lamían sin pudor los perros y te poseíamos con mis primos debajo de la cama y seguías recitando el “rin rin renacuajo” en tu parte favorita, las canciones infantiles se te agotaron pronto y en la calle encontraste camas adornadas con billetes, y aprendiste trucos de la noche y supiste como retar a dios en tus menjurges. Los manjares se fueron extinguiendo en las soledades de la noche, la ausencia de los cuerpos te fue marcando la hora en los espejos, detrás de tus arrugas ya no veías dinero y la enfermedad en tus entrañas te fue pudriendo hasta el recuerdo de esas horas bellas en las que éramos niños y corríamos entre los cafetales de la abuela a robarte la inocencia que te habían escondido entre las piernas.  

I. AMANTES SIN BARAJA “o cuando fuimos a un espectáculo de lucha libre y al salir comprendí que te amaba, y en fin, tantas otras cosas que suceden...” x-504

El PRIMERO

Cuando te vestías de mujer e imitabas a tu madre y yo te hacía un estudio fotográfico, husmeando en las humedades de la pared y tu vestido, cuando nos deshacíamos de tu reloj y las teclas del piano que amabas mas que a mis caderas y yo te saltaba encima, para que dijeras mi nombre letra a letra sin equivocarte y nos queríamos en los mediodías del invierno, con jazz vibrando en el techo y el agua de la piscina congelada y empezamos con malabares huérfanos a escribirnos en la piel, y nos descubrimos en la mitad de un escenario, corriendo con ropa interior amarilla calcinada por el tiempo, y en la calle indefensos ante la lluvia y los edificios… cuando veíamos al saxofonista ciego de la avenida séptima que era pintado por un viejo que a la vez era contado por nosotros en las historias del sueño, y cuando se acabaron las vacaciones y tuve que volver a casa, con las maletas rotas, con la sensación de que el antiguo vestido se quedaría en el armario y que el rollo de fotos lo guardaríamos en un cofre para no verlo nunca, para no revelar los secretos, de nosotros que nos quisimos desde niños, en los juegos del parque y los regaños de tu madre y cuando nos prendieron los piojos y nos bañábamos en shampoo para darnos besos en los dedos sin que lo notara tu hermano mayor y de cómo hoy… nos escribimos a veces con esa solemnidad de los viejos que no somos, y como nos extrañamos cuando encendemos la televisión y no hay quien nos haga muecas y nos escupa leche con galletas en la cara.


martes, 16 de noviembre de 2010

Separadores de lectura, hechos durante el viaje con  materiales reciclados.

colombia: 2.000 pesitos

ecuador: 2 dolares

argentina: 7 pesos

RECITAL DE POESIA Y MUSICA ELECTRONICA

lunes, 1 de noviembre de 2010

CASA DE CITAS

los pistilos se deslechan furiosamente mientras las ranas fornican en el estanque.
los tímpanos de los músicos vibran peligrosamnte al ritmo de los gritos del público, en su mayoría mujeres desnudas que calgan por el jardín.
las yeguas fréneticas despiertan los aullidos de las luciérnagas mientras se encienden el par de luces nocturnas de los lobos que acechan sus carnadas musicales.
las cuerdas se revientan una a una, afinadamente, a  un tiempo casi perfecto mientras las uvas siguen desangrándose en los vasos.
las botellas se desvisten sin verguenza alguna, dejando su pudor en la lengua de los borrachos que las siguen acariciando hasta el alba.
Mientras me desnudas el cabello  desapareciendo en el silencio.



foto: Andrés Herrera

UNA REPUBLICA CON ONDA.


en el ondaclub los amantes fornican con las ventanas abiertas desconociendo que sus vecinos del frente son el periódico mas leido de Lima.
Los amantes no tienen nada de que preocuparse, porque a esos "periodistas" no les interesa el amor y obturan a los "hipis" que se bañan desnudos en la terraza del club para evadir al verano.
Algunos amigos míos debutan Ahí, en primera página, en los dominicales de la república, luciendo su desnudez, haciendo de espejo a esta realidad cuarteada.
Los renglones hablan de un país que ya no da para más....
Una cosa más, a estos exhibicionistas de la felicidad no les importa la fama.

LA CERRADURA DEL ABISMO

d. Me das la llave y yo me golpeo contra las paredes.

Siempre es 25 de septiembre y la misma falta de aire, la misma sangre babeándome el cuerpo, la única ausencia, y esta enfermedad de estar solo y golpeándome contra el espejo, de negarme a la puerta y seguir dibujando diminutas ventanas en la celda, la misma nostalgia revuelta en la tasa de té y bailando con el humo de los cigarrillos.... la misma pregunta de envolverse o no,
cuando las respuestas no son de este mundo.... cuando la respuesta es el jardín.

Me alcanzas una llave, pero no la llave. Espectro del jardín, fantasma de mi perversión te pinto en mi cuaderno, te trazo en mis poemas, confundo tu nombre en los medicamentos.

- Sálvame de mí mi misma- te susurro en gritos.

Dibujo tu sonrisa en mis renglones y con mi rojo hago un pequeño corazón en tu pecho de hojalata.

i. La aparición del abismo y el devorarse las caídas.


Ya me veo deletreándote alejandra con los ojos enjaulados y
quizá yo encerrada en algun vestido blanco tiñéndose de lila,
con el cabello despeinado y unas ganas de volverme poesia.

Anoche me hiciste tocar el abismo,
en tus sueños me vi cayendo de tu cuerda floja con un paraguas azul,
tenía la cara sucia, y decía
 -cúrame de mi abismo, curame de mí-.
Te vi Anoche comiendo flores y tomando el té con la muerte
mientras me alucinabas cantando canciones de mi tiempo de gitana,
te vi llorando,
arañando mi tumba.

Una voz que no conozco me contaba que tú también habías encontrado tu jardín.

Llévame- dije.

Pero no podías escucharme. Tu no-presencia afecta.

Ahora sólo soy una caida.


m. Vuela alto pero no seas Icaro.


buses rojos, viento gris,  y ningun lila cosquilleándome la lengua.

Mis párpados quemados me muestran otra vez mi rostro cruzando una cuerda floja con un paraguas dorado donde llovía dentro y tu reías mirandome el abismo, espearandome del otro lado con las manos extendidas.

Alguien - quizá alejandra- cortó la cuerda. Las alas se volvieron candados voy cayendo directo a tu fuego. Un imán me devora, el fuego ha incendiado las maletas.

Abre la ventana, cierra las puertas y encuentrame en el arcoiris para limpiarme las heridas.

(siempre le temí a las alturas)

Y una cosa más, no me gusta la lluvia.

e. Génesis tardía de una enfermedad tal vez no explicada.


Un día decidiste recorrer el mundo y hacerte viajero, para naufragar intimamente en una isla de papel. Te perdiste una noche, esa en la que em encontraste con la jaula en la mano e imitando el canto de un pájaro.

Me gusta encontrarte acá,
de frente, extraviado en mis montes.

Llámame alejandra- dije.

Creí que te habias perdido en una de mis lineas de la mano derecha para luego re aparecer en un tarot del parque lourdes con un cigarrillo bastante largo y un olor a pino, para que te hechizara con las historias de gitanos, mientras descubría un poco mas de piel. Para envolverte en el cuncho de café y encerrarte en los ojos mulatos y las pañoletas con aliento a rosas.

-Cúrame del abismo-

Sálvame de tí- concluí.

t. Una mano es un espejo, pero el abismo no es jardín.

Abres tu boca y empiezo a caer,
l e n t a m e n t e
y pido a algún dios que si hay una vida, la mía transcurra en una gran caída,
en ese vacío más adentro de la panza y ese desgarrarse desde el fondo.

Tus alas que quieren abrir... te veo... las veo
siempre entre nostalgia y poesia y ese no ser real...
vienes a salvarme
a recuperarme.

Arroja los candados y deciframe desde la primera letra de mi nombre.

r. Y ahora gritas mi verdadero nombre.


Tú también hueles a pájaro
“la jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado”
Tú también te has devorado las alas y te has desayunado la esperanza.
Tienes los labios lila y un pezón dorado en el lugar del ojo derecho.
Me dijiste gitana y me embrujaste en tu canto.
Te he nombrado pirata y has partido ahora en tu llanto.

tú eres la llave la jaula el pájaro la niña

me has convertido en la  mujer vibrante
y ahora me bautizas Ángelarodante.

e. Mi Itaca es el viaje

Siempre extranjeros, ambulantes, errados y abismados,
siempre igual... delirados
encontrándonos sin buscarnos pero siempre perdidos...
siempre juntos y distantes,
apasionados y desplumados,
con la casa al hombro,
con los pies gastados,
sencillamente…
Rodantes.

YO, LA OTRA


Hay otra que se ha adueñado de mí
intrusa
suplico fervientemente que se vaya,
pero ha emplumado sus pajaros en mí árbol, en mí sueño, hay otra en mí,
y sufro.
hay un tiempo pra huir y es este, hay un tiempo para quedarse y es este.
las manecillas del más fuerte me salpican su sangre de colores,
tengo miedo.
taquicardiataquicardiataquicardiapumpumpum.
el natem se ha camuflado en mis entrañas, en mis venas fluye algo que no sé como llamarle.
-Mi itaca es el viaje-, grita una voz de adentro de mi lengua,
pero la casa con su paredes y sus techos y sus cuadros me está agurdando.
era una penelope viajera, pero ahora en mis alucinaciones hay un ulises que deshila mis miembros, mis nervios, mis latidos.
tengo miedo. estoy encontrando el hilo, y yo tauro desmoronado no quiere salir al  mundo exterior,
 me asusto, me llovizno, me tormento, me diluvio,
las letras regresan como un tormento apocaliptico.
es hora de empezar
lo que ella terminó.

esta soledad ahora esta tan acompañada, le digo a la otra, a la extranjera, que se quedé y que tal vez me ponga señuelos.
llego la hora.
llegó la luz.
No hay luz.

gritosgritosgritosgritos
me voy.

CONFESION

" Siempre he tenido ganas de aplastarme contra una pared,
descuartizarme, ponerme una bomba.
Yo me desangro como un animal enfermo detrás de la vida"
Pizarnik

quiero devorarme la piel
y arrancarme el cuero cabelludo a mordiscos,
estirarme el rostro y dejarlo en el perchero así me servirá para el lunes en la oficina.
quiero arrancarme lentamente pedacitos de mi espalda
y extirparme la lengua para que deje de ser mi horca,
y vomitar al fin, pelo, uñas y babas para descocer mis palabras.

hoy quiero acabar conmigo
ser victima y victimario / padecer los dolores de mi yugo
y desaparacer de mi letra, de mi tinta, de mis propios espantos.

quiero asesinarme con placer
y sacarme mañana nueva del
                  armario.

foto: andresherrera

A MANERA DE COMENTARIO

Fui escogida por mi oficio mientras yo buscaba como profesión ser publicista y seguir un destino poético ( por inverosimil o paradojico que suene) . Fui escogida por mi oficio, no al azar ni casualidad, el me buscó hasta alcanzarme y no se rindió en ningun momento, me hacía guiños en los buses urbanos, muecas por las ventanas de la Universidad y me lanzaba piedritas diminutas en filas, conferencias o en esas conversaciones mamertas que debía aguantar para conseguir algún cliente para la agencia que soñaba hace un par de años.
Me siento complacida haciendo lo que hago, puedo ir y venir, saltar las casillas a mi antojo, ordenarlas a mi anotjo, venir y volver, crear mi propio mapa, volver y no regresar, puedo ser  el tiempo o quizá borrarlo sin borrarme.
Hoy sentada viendo una danza tradicional peruana mal interpretada, pensaba que estaba ahí porque quería estarlo, que hoy en Perú y hace un par de semanas en Quito y meses atras en Colombia, que estoy donde quiero y donde el mundo quiere tenerme, me gusta ir al semáforo y quedarme el tiempo justo, ni mas ni menos, teniendo para comer, para el hotel, para una cerveza con un cigarrillo y los dulces que quiero, podran llamarme simple pero eso me hace feliz, tal vez pudiera trabajar todo un año y ahorrar mensualmente y en navidad o a mitad de año tener mil o dos mil dolares para pagar un tour, o quizá un crucero, y tener una semana maravillosa conociendo centros comerciales y tomando fotografias para poner luego en una mesita de centro en mi casa y verla cada noche mientras regreso luego del trabajo de todo el día pensando en donde iré el próximo año y que todo ese trabajo se verá luego recompensado en un próximo paraiso; pues puedo reconocer después de meses de tanto desasociego que he encontrado mi paraiso y se construye a diario, no necesito que el calendario de la vuelta para ir donde quiero, voy porque así me lo dice mi cuerpo, estoy porque así lo encesito, y construyo mi tour, soy mi propia agencia de viajes, con cruceros y promociones permanentes, con viajes de ida quizá con vuelta, no debo sacrificarme para obtener tiempo después el beneficio, cada segundo es un beneficio y no existe el sacrificio porque no hay dolor.
Me gusta lo que hago, y me gusta lo que soy desde que lo hago.


" Sos viajero porque no llevás mucha cosa / por que vos sos tu casa"#


foto:andrésherrera#

viernes, 2 de abril de 2010

Requiem

http://www.youtube.com/watch?v=FIzPl6ex0WQ

Solo silencios. 
Como decir ya no me dueles, como decir que ya no te paso por mi piel como un trapo, 
ya no seco mis lágrimas contigo.

Como decir ya no te odio amor.